Il y a environ quatre milliards six cents millions d’années, quelque chose s’est détaché dans le silence du cosmos.
Une poussière stellaire, un tourbillon de roches, de chaleur, de gravité.
La Terre ne s’est pas formée d’un coup, mais lentement, patiemment, par accumulation.
Des fragments issus de la naissance du Soleil se sont attirés, percutés, fondus.
La planète était encore jeune, brûlante, battue par des impacts titanesques.
Sa surface n’était qu’un océan de lave, et son ciel, un épais manteau de gaz.
Et pourtant, déjà, quelque chose se préparait.
Sous cette violence, un équilibre naissait.
La Lune s’est formée peu après — sans doute à la suite d’une collision gigantesque avec un autre corps céleste.
Elle stabilisera l’axe de la Terre.
Elle influencera les marées.
Elle veillera.
Puis, peu à peu, la Terre s’est apaisée.
La croûte s’est solidifiée.
Des pluies ont commencé à tomber.
Les océans se sont formés.
Et une atmosphère s’est dessinée — d’abord irrespirable, mais déjà protectrice.
La Terre était encore stérile, sans vie.
Mais tout était prêt.
Le décor était en place.
La scène allait pouvoir s’ouvrir… pour accueillir le vivant.
La Terre n’était pas encore vivante.
Mais elle vibrait.
Dans ses océans profonds, dans les failles de ses roches, dans l’énergie du Soleil et la chimie de l’eau…
Quelque chose frémissait.
On ne savait pas encore qu’un jour, des formes allaient apparaître.
Qu’un souffle nouveau allait surgir de la matière.
Mais tout était en germe.
L’univers avait semé une graine.
Et la Terre… s’apprêtait à la faire éclore.